□蒋光平

蝉鸣撕开1998年6月的烈日，我攥着湿透的语文试卷走出考场时，完全没察觉书包拉链已悄然敞开。直到下午预备考数学，指尖在空荡荡的夹层里抓挠，冷汗瞬间浸透后背——那张准考证像一片被风吹散的梧桐叶，消失得无影无踪。

记忆突然闪回上午考试后在校门口的小吃摊。我狼吞虎咽地吃着包子，书包随意搁在油腻的塑料凳上。或许就是起身时，那张薄纸片顺着缝隙滑落，坠入满地葱花香与吆喝声交织的市井烟火里。此刻的我却像被困在真空玻璃罐，喉咙发紧，眼泪大颗大颗砸在衣襟上。考场保安的制服泛着冷光，广播里反复播报着“开考15分钟后禁止入场”的通知，每字每句都像砂纸摩擦心脏。

“孩子，怎么在这儿哭？”温柔的声音钻进耳朵。抬头看见一位穿碎花衬衫的阿姨，鬓角沁着汗，手里拎着印着卡通图案的冰袋。我抽噎着说了经过，她立刻放下冰袋，“走，阿姨陪你找！”在滚烫的柏油路上，我们挨家询问小吃摊老板，翻遍每个垃圾桶，她向路人借了扩音器，沙哑的“寻准考证”声响彻整条街，但寻遍整条街，始终不见准考证。

离考试还有不到10分钟的时间，正当我无助地站在考场外抽泣时，民警骑着摩托车赶来了，他摘下警帽扇风，额头满是汗珠：“在派出所值班室找到的，是位老奶奶捡到后等了快一个小时，问遍了整条街，最后才交给我们。”说话间，他从贴身口袋掏出皱巴巴的准考证，边角还沾着油渍，却被塑料袋仔细裹着，安然无恙。

发梢滴落的不知是汗水还是泪水，我接过准考证的刹那，听见预备铃撕裂空气。民警挥手催促：“快进去！别耽误了考试。”冲进考场的瞬间，阳光穿透教室窗户，在准考证上折射出细碎的光，恍惚间竟像缀满银河的星光。

后来我顺利考上重点高中，又从师范院校毕业成为教师。每年中考季，总会想起那个惊心动魄的下午。那张失而复得的准考证，早已泛黄变脆，却始终压在相册第一页。它承载的不仅是命运转折的见证，更是陌生人之间毫无保留的善意——阿姨晒得通红的脸庞，民警制服上晕开的汗渍，无数素不相识的人用温暖织就的安全网，托住了少年摇摇欲坠的未来。

如今的考场外，电子屏代替了手写公告，扫码签到取代了核验准考证。但每当蝉鸣再起，我仍会想起那个滚烫的夏天，想起那些在记忆里永不褪色的身影。原来人生路上，总有不期而遇的星光，照亮看似无助的时刻。